Le Petit Blog d'Emcy

   Il était une fois il y a bien longtemps, dans un village perdu dont on a oublié le nom, loin derrière les collines mauves, un jeune garçon qui s’appelait Gaspard. L’histoire ne nous dit pas son âge. Six ans, peut-être sept… On se souvient seulement qu’il avait un bon cœur et gentil caractère. Son père était parti à la guerre mais hélas n’en était jamais revenu, si bien que le petit garçon était orphelin et que sa mère était veuve. Leur modeste chaumière appartenait au redoutable oncle Archibald, un parent éloigné du père. Un peu à contrecœur celui-ci avait accepté, après la guerre, que la mère et le fils restent vivre là, car ils n’avaient nulle part où aller. En vérité, le vieillard se moquait de cette bicoque comme d’une guigne ; il y avait bien assez de place pour lui dans la grande demeure qu’il habitait, à plusieurs lieues de là, dans un autre village. Il exigea pourtant, en échange de sa charité, que les quelques arpents de terre qui entouraient la mas...

  Il était une fois, il y a très longtemps, vivait dans un pays que l’on ne trouve sur aucune carte, une femme dont le cœur gardait des histoires très anciennes… Elle habitait une vieille maison en pierres au toit délabré, un peu en hauteur à l’écart du village, tout au bout d’un long chemin de terre sinueux parsemé de cailloux le long duquel poussaient, aux beaux jours, les fleurs les plus jolies et les plus rares qu’on ait jamais vues aux alentours. Tout le monde au village la connaissait et savait les merveilleuses histoires qu’elle avait à raconter, le soir à la veillée. Et il n’était pas rare que l’on s’attarde chez elle pour l’entendre raconter, encore et encore, des légendes de princesses et de chevaliers, ou d’autres souvenirs qui rappelaient les temps anciens, quand le cheval tirait encore la charrette et que le fermier fendait son bois à la hache pour préparer l’hiver, toujours très froid et très rude dans ce pays. Un soir encore plus froid que les soirs précédents, la...